Viele Titel aus dem Lebenswerk des Dichters Ernst Wiechert sind inzwischen in keinem Antiquariat mehr erhältlich. Betrachten Sie einige der hier gezeigten Raritäten daher als letzte Kaufgelegenheit.

Ernst Wiechert

WÄLDER UND MENSCHEN
Eine Jugend. Roman aus Ostpreußen

Hardcover, 251 Seiten, Fraktur-Schrift
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Ernst Wiechert - Wälder und Menschen

Zum Buch. Unter den starken Eindrücken seiner ostpreußischen Heimat-Landschaft und unter Menschen, die durch sie geformt sind, spielt sich Ernst Wiecherts Kindheit ab: im einsamen elterlichen Forsthaus, inmitten der weiten Wälder mit ihren Seen und Mooren, die voll sind von Leben und Vielfalt und über denen der Fischadler seine Kreise zieht. Wie in einem Märchen schillert die bunte Erinnerung des Dichters an jugendliche Jagd-Erlebnisse, das Einssein mit der überwältigenden Natur, die in jeder Beere, jedem Farn den Jungen anstrahlt; sie leuchtet auf in seiner langen Freundschaft mit dem von ihm selbst aufgezogenen Kranich, den abenteuerlichen Fischzügen, der Geborgenheit der Familie in Raum und Zeit.
Seltsame Menschen tauchen auf, Geschöpfe des Waldes in ihrer unbehausten, eigenbrötlerischen Art, daneben warmherzige, hilfreiche Zeitgenossen, die zu leben und zu feiern verstehen im Gefühl, sich der Mitte ihres Lebens sicher zu sein.
Die Kräfte des einfachen, natürlichen Lebens verleugnen sich auch nicht nach der Vertreibung aus dem Paradies, wenn der Knabe in die enge Uniform des Alltagslebens gepreßt wird und das Gymnasium der Hauptstadt besuchen muß. Und sie bewähren sich in seinen ersten Begegnungen mit den Erscheinungen einer fremden Welt, mit Lehrern und Schul-Kameraden, in den Erlebnissen, Erfahrungen und Auseinandersetzungen des Reifenden mit Menschen, mit dem politischen Zeit-Geschehen oder mit der Kunst. Aber da beginnt die Dichtung selbst ihm das Tor in eine neue Welt zu öffnen. Mit großer Liebe, mit leisem Humor und lächelnder Ironie erzählt Ernst Wiechert und läßt uns an der Wanderung durch die Stätten und Jahre seiner Jugend teilnehmen. In Bildern von suggestiver Sprachkraft illustriert er seine Fähigkeit zur Selbstbewahrung in jungen Jahren. Ihm wird klar, wie stark seine produktive, früh erworbene Kraft gewesen sein muß, um die Klippen einer ihm fragwürdig erscheinenden Zivilisation zu umgehen. Und über allem liegt der Schimmer der Erinnerung, ein Glanz, „den nur der frühe Morgen hat, bevor eine Fährte durch den Tag läuft und eine Vogelstimme über den dampfenden Wäldern steht“.
Bewegende Erinnerungen eines Dichters an die Stätten und Jahre seiner Jugend in Ostpreußen - der sehr persönliche Bericht eines empfindsamen Menschen, dessen Natur- und Schöpfungsliebe uns gerade heute Richtung und Ziel weisen kann.

Wälder und Menschen von E. Wiechert

Leseprobe/Auszug. Rings um das Gehöft senkten sich unsre Felder, die fast sechzig Morgen umfaßten und um die in unendlichem Schweigen die Mauer des Hochwaldes sich erhob. Nur nach Südosten konnte der Blick weiter hinaus gehen. Dort lag zwischen sumpfigen Wiesen, Schilf und alten Erlen unser See und auf der sandigen Höhe dahinter die einzigen Siedlungen, die wir sahen: die drei oder vier Gehöfte des Dorfes Kleinort, Rohrdächer unter uralten Ahorn-Bäumen, und die beiden Gehöfte von Kleinbrück, wo die feindlichen Brüder lebten. Dicht an der Försterei, am Rande des Waldes, zog die alte Landstraße entlang, kam unter alten Kiefern hervor und tauchte in jungen Schonungen wieder unter, die mein Vater schon gepflanzt hatte, und das war nun alles, was wir von der großen Welt zu sehen vermochten.

Ernst Wiechert

DER WALD

Roman. 1936

Hardcover, 253 Seiten, Fraktur-Schrift
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Ernst Wiechert - Der Wald

Zum Buch. Wiecherts Wald ist nicht der grüne Dom Eichendorffs, nicht das Märchen- und Zwergenreich Schwinds, sondern der "grüne Gott" selbst. Wiecherts Wald braust und brandet in göttlicher Werdekraft wie am ersten Schöpfungstag. Sein Wald ist unendlich, unerbittlich und gewaltig. In seinen Kronen orgelt Welarun sein Sturmlied, in seinem Dunkel regt sich geheimnisvoll und königlich das Getier, das nichts vom Menschen weiß. An seinem Saum stehen wie Gralswächter ein paar Menschen in einsamer Größe und Verlassenheit, die einzigen, die ihn schützen und die um sein Geheimnis für alles menschliche Leben wissen. Eigenwüchsig und knorrig die Gestalten des Mythos sind diese Menschen gezeichnet, so der Isegrim dieses Buches, halb Pan, halb Waldschratt, halb Rübezahl, halb getreuer Eckart.

Leseprobe/Auszug. Die Nacht war sturmbewegt und warm. Schwere, dunkle Wolkenmassen jagten mit zerrissenen Rändern über den Himmel, schleppten feuchte Gewänder hinter sich her und griffen mit gierigen, lang gereckten Händen nach vorn; rafften einen Fetzen, der ihnen unter den Fingern zerrann oder tasteten haltlos ins Leere, wie jagende Menschen, die den Tod hinter sich haben und das Grauen.
Auf der Chaussee glänzten die Wasserlachen fahl und kalt, wenn das Mondlicht hastig und gedämpft hernieder fiel. Stand aber zwischen zwei Wolkenwänden die glänzende Scheibe für ein paar Atemzüge ruhig und strahlend in blauer Höhe, dann schimmerten wie ein Kirchenschiff Nähe und Ferne, die dampfende Frühlingsscholle, Wiesen und Gebüsch, bis zum hohen Walde am Ende der leuchtenden Welt.
Dann erschien jedes Mal auf der Chaussee, als springe er aus der Nacht heraus, der unruhige, zuckende Schatten des Wanderers, der mit dem Sturm nach Norden schritt, den Hut in der Hand und den klingenden Stock in der Faust. Und jedes Mal war es, als risse ihn das Bild des rastlosen Schattens eiliger vorwärts, den Wolken nach, die ihn überjagten, und dem Sturme nach, der in dem ersten Grün der Birken wühlte. Der Schrei der Wildgänse flog ihm voraus, in die unruhige, brausende Nacht, die aufglänzte und versank wie unter dem Licht von Scheinwerfern.
Das schlafende Dorf erschien lebendig, von hastendem, heimlichem Treiben erfüllt. Über die feuchten Strohdächer lief es wie von ausbrechender Glut und verlöschte, bis hier und dort ein First, ein schmaler Giebel aufflammte und plötzlich wieder wie in trüber Asche erstarb. Hinter den kleinen Fenstern zuckten Lichter auf wie hinter Vorhängen, verstohlen geöffnet und hastig zugezogen, irrten über die Wände und versanken wie über böser, heimlicher Tat, während der Wind wehklagend aufschrie und in jammervollen Tönen von Haus zu Haus lief, an Türen und Fenstern rüttelnd, als schreie jemand Hilfe suchend an den dunklen Hütten vorbei, weiter und weiter, das ganze Dorf entlang, bis die Wolken sich über den Mond stürzten und nur ein dunkles, böses Flüstern sich in der Ferne verlor.
An der Straßenbiegung am Dorfteich verhielt der Wanderer zum ersten Male den Schritt. Über zwei hellen Fenstern erschien im Mondlicht eine schwarze Inschrift (...)

Ernst Wiechert

DER KNECHT GOTTES ANDREAS NYLAND
Teil 1 und 2

Hardcover, 451 Seiten, Fraktur-Schrift, gut erhalten

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Vorwort, von Ernst Wiechert.

Ich war im Zorn von Gott gegangen. Schon im "Wald" hatte ich die Faust an seine Tür geschlagen, weil der Soldat, durch das Chaotische das wahre Antlitz der Welt erblickend, von ihr hatte sagen müssen. "Und siehe, es war nicht gut."
Ich ging durch die Zeit wie durch eine finstere Nacht. Die Gründe wankten, und unter den Sternen lag ein Licht wie über den Küsten von Patmos. Allerorten geschah die Geburt der Propheten, und aus Leidenschaft und Schmerz entstand der "Totenwolf". Nicht mehr schlug ich nur an Gottes Tür. Ich riß sie auf und stand vor seinem Thron, und ohne Demut sprach ich, hart und böse, als sitze ein schuldiger Mensch vor meiner Klage. Und hart und böse verließ ich sein Haus, um in die leere Welt zu gehen.
Sie war leer. So leer, daß ich vor ihr stand wie vor einem gläsernen Haus, durch das ich hindurchblicken konnte. Wand und Raum, und dahinter sah ich die Öde des Tages und die Dumpfheit der Nacht. Da ging ich an die Grenzen der Welt und setzte mich nieder, dem Leben den Rücken wendend, und begann zu bedenken, was mein Leben bisher erfüllt hatte: Menschen und Dinge, Amt und Tätigkeit, Religionen und Parteien. Und als ich das alles zwischen meinen Fingern hin und her wendete, als ich von allem den Staub wischte, mit dem der Lärm der Jahre und der Straßen es bedeckt hatte, da erschrak ich tief. Denn es zerbröckelte zwischen meinen Händen, was mir als ewig erschienen war: es verblaßte vor meinen Augen, was glänzend am Rand meiner Träume gestanden hatte.
Und was zurückblieb, aller Namen und Dogmen entkleidet, ein paar Menschen, Erkenntnisse und Bewußtheiten: es hob sich wie aus einem tiefen Wasser, anderen Zeiten und Welten angehörig.
Und als ich auf die alte Welt zurückblickte, erkannte ich. daß es eine fremde Welt war. Wie Andreas Nyland war ich durch die große Wandlung gegangen, und als der "Mann in der Öde" kehrte ich zu meinem Tagewerk zurück.
Aber jedes Tagewerk ist unerbittlich an die alte Welt gebunden, und sie läßt nicht zu. daß wir das Steuer nach dem Unendlichen drehen. Das Unendliche liegt immer nur im Reich des Geistes, und so entstand der "Knecht Gottes". Dieselbe Lampe leuchtete auf seine Blätter, die den "Totenwolf" beschienen hatte, aber die Achse des Lebens hatte sich schweigend gewendet, und der Haß stand im fallenden Hause.
Mit der Dumpfheit der Idee gebar sich die Dumpfheit des Charakters wie der Handlung, und dieselbe Unerbittlichkeit, die den Verfasser über stürzende Götter ins Abseitige und Einsame getrieben hatte, treibt den Knecht Gottes aus der Welt des Seienden in das Tal. wo Gott ihn begrub. Denn immer noch war mir, selten zum Vorteil, Erkennen gleich Bekennen, nur daß das Kunstwerk in ungeheurer Projektion an den Himmel des Begreifens schleudern muß, was im niedrigen Licht des Lebens eng und bescheiden aus dem Schatten sich hebt.
Unter der letzten Zeile dieses Buches stand "Kein Ende". Noch war die Furcht vor dem "Alles oder Nichts" zu überwinden, noch zögerte die Hand, den letzten Faden von der Spindel laufen zu lassen.
Nach Jahresfrist erst befreite der Mut zum Letzten den Schöpfer wie das Werk.
Gewiß, alles dieses ist schon geschrieben worden. Aber läßt sich nicht alle Kunst im Grunde auf ein paar ewige Dinge und Verhältnisse zurückführen, wie alle erschütternden Klänge von Gottes- und Menschenhand auf sieben Töne? Und ist unser Ringen mit dem Engel Gottes im Morgenrot eine zwecklose und leere Gebärde, weil Jakob mit ihm gerungen hat an der Furt des Jabbok?
Auch ist es nicht nur ein "Roman". Wenn die Menschen unseres furchtbaren Jahrhunderts zwischen Geburt und Tod wie klingende Gehäuse vorgezeichnete Wege über Straßen und Schienen laufen, darf deshalb nicht einmal aus dem Urgrund verlorenen Seins ein Mensch aufstehen, der die Arme aus der Welt hebt zum Unmöglichen? Muß er ein Tor sein? Muß sein Vater ein Tor gewesen sein?
Auch ist endlich der Held des Buches nicht gleich seinem Schöpfer. Man schiebe zwischen beide die brechende Fläche des Werkes, die geheimnisvolle Wand, die zwischen Kunst und Natur sich hebt, und in den Sammelpunkten beider Strahlenbündel wird das Gesuchte erscheinen: nicht Mittelpunkt und Kreis, nicht einmal Teile des gleichen Kreises, sondern zweierlei Ringe, in denen die Sehnsucht des Menschen und Schöpfers um das Ewige kreist.
Niemand denke, daß damit Endgültiges und Sicherruhendes erreicht sei. Die "große Wandlung" endet weder im Programmatischen, noch im Grundsätzlichen. Sie hat ihre Grenzen nur in den Grenzen des sich Wandelnden, d. h. in den Grenzen seines Göttlichen. Mithin im Unendlichen und Unbestimmbaren. Nur die Wiederholung ist ihr fremd, das Zurückweichen in Gewesenes, das Schicksal des verlorenen Sohnes.

Ernst Wiechert
1926

Ernst Wiechert

DIE BLAUEN SCHWINGEN

Hardcover, 192 Seiten, Fraktur-Schrift, gut erhalten

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Die Schatten des Krieges liegen tausendfältig über diesem Werke. Es ist begonnen worden an der galizischen Front und beendet in den Stollen der Champagne, österreichische Offiziere sangen mir allabendlich das Lied von den Kranichen, weil sie wußten, daß es Gestalt werden sollte in diesen Blättern, und als die Blätter beendet waren, fiel schon die Nacht des Schicksals über ihr Heimatland. Vaterland starb mir und Kind in jener Zeit. Und die Seele, die noch zwischen den Dingen stand, schrieb müde Worte, die am Sinn des Seins verzagten. Sie gab ihn noch nicht der Wirrnis des Lebens, sondern sie suchte ihn noch darin. (Ernst Wiechert)

Auszug (I). Über Frühlingswälder gleitet die Geige, wo der Wind unter des Habichts Flügeln steht, über Stoppelfelder und Winterweg. Und Herbst-Sturm rauscht unter Krähenflug und wühlt im Röhricht und klagt im dunkelnden Kiefern-Wald. Was wird der Tage Zukunft sein?" (Die Blauen Schwingen, E. Wiechert)

Auszug (II). Sie traten auf die Schonungen. Der Hochwald blieb zurück, ein Heer von glatten Schäften mit abendlichem Glanz. Einsam hob der Weg sich zur Höhe. Dort reckte aus Busch und Gesträuch eine Schirmkiefer ihren geraden, gewaltigen Stamm in den Himmel hinauf, einen zerrissenen Wipfel wie Fahnentuch um den Schaft und darüber einen grauen, trockenen Ast wie eine harte Eisenspitze, die nach dem Leib der Wolken drohte. Da stand sie gleich der letzten Lanze über nieder gebrochenem Heer, und in ihrer Krone hing der Abendwind mit auf- und nieder gleitenden Tönen.
"Hier ist es, Harro."
Sie blickten über den Wald. Kein Laut zerriß mit lohendem Glanz das breite Bild. Nur Schonungen, grau und grün und blau bis an das ferne Ufer, wo des Hochwalds Masten im gelben Abendlicht die schweren Segel trugen. Kein Sturm ging über das Meer, kein Leuchten brach aus Wolkentoren, nur ein leises Weben war auf allen Seiten, in großem Rhythmus, wie schwankender Orgel-Ton unter verdämmernden Bogen: "Ich bin ... der Wald ... der Wald... der weite... weite... Wald..." Kein Vogel rief, kein Wild trat heimlich aus unbewegtem Gebüsch. Schwere Wolken zogen, seltsam groß und klar, über das schweigende Rund und versanken wie sich bäumende Schiffe hinter dem Wald.
Da klang von ferne ein klagender Schrei, sechsmal, siebenmal sich hebend im Schlag der Flügel, und hingezogen ersterbend.
"Simplizius!" Er griff nach seinem Arm.
"Rühre dich nicht!"
Noch einmal schrie es über den Wäldern, näher rufend. Dann kam ein jagender, klingender Flügelschlag, und auf der Spitze der Kiefer schwang sich der Wanderfalke ein und wandte seinen kühnen Kopf über das Meer zu seinen Füßen. Hoch im leeren Grau saß er einsam, und seine Augen blickten königlich über die Wälder. Und noch einmal kam der klagende Schrei, der zwischen Wolken und Wald schmerzlich und jäh den Abend zerriß.
Und dann, wie er gekommen war, mit dem tönenden Flügelschlag, schwang er sich ab, warf sich über die Schonungen fort, über den hohen Wald, und ferne verklang der wilde Schrei, der das Schweigen zerschlug, daß man hinunterlauschte bis auf den Grund.
Die Hände gefaltet, mit starrem Blick sah Harro hinter dem Vogel her. Wortlos schied er von Simplizius, und über ihm rauschte auf dunklem Heimweg das Lied der Wipfel: "Ich bin ... der Wald ... der Wald ... der weite ... weite... Wald ..."
Und so, das Bild des Vogels und seinen Schrei in der ergriffenen Seele, trat er in der Nacht in Magdas Zimmer.
Sie fuhr erschrocken aus den Kissen und ließ das Buch fallen, in dem sie gelesen hatte. "Harro, was fällt dir ein? Wie kannst du so unvorsichtig sein?"
Er lächelte trübe und setzte sich auf den Bettrand.
"Was ist dir, mein Junge? Was hat man dir getan?"

Ernst Wiechert

JAHRE UND ZEITEN
Erinnerungen.

Taschenbuch , 493 Seiten,
leicht angegilbt, Kanten leicht bestoßen

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Dieses Buch erzählt mit aller Aufrichtigkeit und Demut über sein Leben - von 1905, dem Beginn seines Studiums, bis zu seinem Verlassen Deutschlands und seiner Übersiedlung in die Schweiz auf den Rütihof am Züricher See.
„Jahre und Zeiten“ berichten nicht nur von Ernst Wiecherts Leben und seinen Schicksalen, sie zeigen auch, wie er sich sah und sehen wollte, und machen manches sichtbar, was das Werk allein nur langsam offenbart.

Auszug. Vor vierzig Jahren um diese Zeit und diese Stunde sahen die Fischer am Frischen Haff, die ihre Netze von den Pfählen nahmen, einen jungen Studenten jeden Morgen durch die betauten Wiesen nach dem hohen Walde gehen. Die Sonne stieg gerade auf, der Tau funkelte auf den Gräsern, und die ersten Reiher flogen von ihren Schlafbäumen nach der weiten, rötlich schimmernden Wasserfläche. Der Kuckuck rief, die heilige Frühe stand feierlich über der Welt, und die Fischer machten sich ihre schwerfälligen Gedanken über den jungen Menschen, der vor Tau und Tag ein sicheres, warmes Haus verließ, um über die nassen Wiesen zu streifen. Der ab und zu stehen blieb, um den Reihern nachzusehen oder nur in den großen, leeren Himmelsraum zu blicken, als höre er dort Stimmen, die sie nicht hörten, und sehe Gestalten, die sie nicht sahen. Und der dann schließlich in dem fernen blauen Walde verschwand, der den Horizont umsäumte, wie ein Wanderer verschwindet, oder ein Gerufener, oder ein Verzauberter.
Der junge Student war der Hofmeister zweier nicht viel jüngerer baltischer Barone, die bei der lettischen Revolution mit ihren Eltern die Heimat hatten verlassen müssen und nun hier seßhaft geworden waren für ein paar Jahre. Er trug einen schäbigen Jagdanzug, ein Gewehr über der Schulter und in seiner Tasche ein kleines Buch, in das er von Zeit zu Zeit Bilder oder Gespräche aus dem ersten Roman eintrug, an dem er schrieb. Und da er ein Kind der großen Wälder war, von Kind an gewohnt, Freuden und Schmerzen unter den hohen Wipfeln mit sich auszumachen, da auch sein Dienst nicht allzu schwer war und nicht zu früh begann, so verließ er an jedem Morgen das schlafende Haus, von jungen Plänen und Gesichten bedrängt, und dachte, eine Seite der Unsterblichkeit schon heimzubringen, ehe Leben und Arbeit auf dem Gutshofe und in dem Hause erwachten. Denn seiner Unsterblichkeit war er als ein junger, ungeprüfter Mensch so ziemlich gewiß.
Der Roman hieß Der Buchenhügel, und er hatte ihn begonnen, als er Frenssens "Jörn Uhl" gelesen hatte. Es hatte ihm geschienen, als könnte dieses Buch viel besser geschrieben werden, und eben damit war er beschäftigt.
Vierzig Jahre später nun, um die gleiche Zeit und die gleiche Stunde, sitze ich auf der Altane über dem Garten und beginne, an diesen Blättern zu schreiben. Die Sonne geht gerade auf und wirft ein rötliches Licht auf die Zweige der Apfelbäume, die über das Geländer hängen und mit einer verwirrenden Fülle von Blüten überschüttet sind. Der Kuckuck ruft wie damals aus dem nahen Walde, und das Gebirge liegt blau und großartig am Saume der schweigenden Welt. Die heilige Frühe steht über der Erde wie damals, aber es sind keine Fischer da, die Reiher fliegen nicht nach einem großen Wasser, und auch der Unsterblichkeit ist der Schreibende nicht mehr ganz so gewiß. Ja, er denkt mit einem stillen Lächeln an dieses große Wort, und wenn er einen Blick auf das Manuskript jenes ersten Romans wirft, das neben ihm liegt, auf die große, deutliche, kindliche Handschrift eines schlafwandlerisch Beginnenden, und den Blick von dort zurückwendet auf die winzige, kaum leserliche Schrift dieser Blätter, die er nun beginnt, ermißt er schon daran, wie Jahre und Jahrzehnte dahingegangen sind. Die Zeit, die große schweigende Zeit, die über Handschrift und Pläne schweigend hingegangen ist. Das Wandelnde, das Verändernde, das still Begrabende und still wieder Aussäende. Und er streift mit der linken Hand leise über den Apfelblüten-Ast und meint, daß alles Notwendige wohl gut und in der guten Ordnung sei.
Wozu schreibt einer sein Leben auf, wenn es nun langsam zur stillen Neige geht? Die Narren schreiben ihre Weisheit auf und die Weisen ihre Irrtümer.